Istar — Joséphin Péladan (1888)
Longtemps j'ai parcouru, en pèlerin nocturne, les plus déserts sentiers, mon œil n a vu que poudroyer la Itme, mais par les calmes nuits d'automne, j'entends un faible écho.
O Sina! ~ Cyllénée, hé! — Vo Kypris! — Orphéa, hé!
Sont-ce là des damnées, ou bien du purgatoire de pénitentes amies? Mais lorsque je les vis, je ne me signai pas?
Ces chercheuses d'amour, Sina la langoureuse Cyllénée qui demande à l'Art une expansion ; Kypris
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la triste tourterelle; et la citharéenne aux accents fiévreux, me semblent, quand j y songe, des démones augustes, suivies ^d'un aumônier mélancolique et prêtre de la fatalité.
Sina était vêtue d'un long rayon de lune et laissait derrière elle un sillage d'argent, nonchalante et les mains pleines de fleurs pâmées.
Cyllénée la fiévreuse avait le front plissé de l'artiste en mal d'œuvre; et ses mains agitaient des pinceaux prismatiques.
Kypris au pas satant, coquette avec la nuit, essaimait œillades et sourires.
Orphéa, casquée d'or par sa blonde toison regardait dans le ciel un point brillant et fixe : d'immortelles chansons s'essoraient de ses lèvres.
Dans un chemin perdu où chantent les mandragores, j'ai vu passer la nuit — leurs pieds nus froissaient les fougères — des êtres irréels.
Et les quatre fantômes tournaient souvent la tête vers un jeune homme noir qui suivait en priant
Ils se jetaient leur nom d'une plaintive voix :
-■ O Sina !
— Cyllénée, hél
— Vo Kypris î — - Orphéa, hé t
ABSORPTION
Le symptôme caractéristique de l'amour, celui qui dénonce la force d'un sentiment, et le manifeste d'une unique façon partout et chez tous c'est l'indifférence du reste : et le reste doit s'entendre du ciel comme de la terre. Pour s'expliquer ce pèlerinage érotide que font l'humanité et l'individu, sans désespérer jamais, il suffit de se souvenir de cette heure où la notion du bonheur simplifiée, tangible, apparaît à la présence, au contact d'un être. « Nous avons perdu des royaumes et des provinces en baisers et en caresses», dit l'Antoine de Shakespeare; la Reine d'Egypte, cette voluptueuse qui pensait, ne se récrie pas plus qu'elle ne se repent.
Le brigandage romain, la pollution du combat sanglant valent-ils plus, en effet, que les torsions du serpent du vieux Nil? Ce qu'on appelle gloire militaire en physiologie se dénomme monomanie homi2^6
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cide ; et le nombre même des bons soldats prouve la cruauté originelle de l'homme.
La guerre est une forme de la débauche, un des fumiers de Tinstinct. On se dupe en voyant dans les massacres napoléoniens le seul égoïsme d'un homme féroce ; la docilité de se^ acolytes s'explique par l'assassin et le voleur toujours cachés sous les traits du citoyen et du patriote. La prostitution ouvre un débouché aux boucs ; la s^uerre offre un exutoire aux tigres.
Il serait temps de mettre, en idéologie, le même déterminisme sur les deux horreurs : et une ville gouvernée par des philosophes cacherait ses casernes comme on éloigne vers les faubourgs, les maisons de tolérance.
La guerre pourrait se qualifier la tolérance de l'homicide, et le recrutement, la mise en carte de la férocité.
Le penseur catholique déjugeant Joseph de Maistre doit, en peignant une époque, faire de l'histoire militaire une annexe à la pornographie : c'est-à-dire, considérer la trucidation collective comme une manifestation du plus immonde des instincts.
Le plus niais des hommes cultive son champ ; ensuite vient le villageois, puis le citadin, enfin, le national. L'un pense à ses pommes de terre, l'autre à sa commune, le troisième à son département, le dernier à son pays; ce sont de bonnes bêtes respectables et utiles infiniment et dont la bêtise se
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gradue un peii. Seul intelligent, l'humaniste embrasse tout l'horizon humain ; et dessus l'humaniste même, le mystique crevant la toile de fond des fantasmagories terrestres s'aveugle à percevoir une aube d'infinité. Le suprême effort de l'intellectuel, en tout temps, mais combien plus expressément en décadence doit porter à réformer le triangle saint du Vrai, du Bon et du Beau.
Rarement une époque perçoit Dieu sous ses trois angles de réfraction : la Renaissance connut la Beauté; aujourd'hui la Vérité apparaît nue et repousse les ajustements qui lui seyent.
Or, que ceux qui oseraient laurer un déterminant de douleur, un Bonaparte, crachent d'abord sur l'Évangile. Quiconque sème la douleur sur son chemin, est nonce de l'enfer; Turenne au Palatinat, Bismarck en Lorraine. L'être de lumière console et guérit : et voilà pourquoi toutes les œuvres de force doivent être méprisées et leurs auteurs maudits.
Long have I traversed, as a nocturnal pilgrim, the most deserted paths, my eye has seen nothing but the Itoon powdering, but on the calm nights of autumn, I hear a faint echo.
O Sina! ~ Cyllenea, ho! — Vo Kypris! — Orphea, ho!
Are those damned women, or else from purgatory penitent friends? But when I saw them, did I not cross myself?
Those seekers of love, Sina the languorous Cyllenea who asks of Art an expansion ; Kypris
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the sad turtle-dove; and the citharean woman with feverish accents, seem to me, when I think of it, august she-demons, followed ^by a melancholy chaplain and priest of fatality.
Sina was clothed in a long moonbeam and left behind her a wake of silver, nonchalant and her hands full of swooned flowers.
Cyllenea the feverish had the brow furrowed of the artist in labour of a work; and her hands waved prismatic brushes.
Kypris with the leaing step, coquetting with the night, swarmed out glances and smiles.
Orphea, helmed with gold by her blond fleece looked in the sky at a point shining and fixed: immortal songs soared from her lips.
In a lost path where the mandragoras sing, I saw pass in the night — their bare feet crumpled the ferns — unreal beings.
And the four phantoms often turned the head toward a dark young man who followed praying
They threw one another their name in a plaintive voice:
-■ O Sina !
— Cyllenea, hol
— Vo Kypris î — - Orphea, ho t
ABSORPTION
The characteristic symptom of love, that which denounces the force of a sentiment, and manifests it in a single way everywhere and in all, is indifference to the rest: and the rest must be understood of heaven as of earth. To explain to oneself that erotid pilgrimage that humanity and the individual make, without ever despairing, it suffices to remember that hour when the notion of happiness, simplified, tangible, appears at the presence, at the contact of a being. « We have lost kingdoms and provinces in kisses and in caresses», says Shakespeare's Antony; the Queen of Egypt, that voluptuous woman who thought, no more protests than she repents.
Roman brigandage, the pollution of bloody combat, are they worth more, in effect, than the torsions of the serpent of old Nile? What is called military glory is in physiology named homi2^6
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cidal monomania ; and the very number of good soldiers proves the original cruelty of man.
War is a form of debauchery, one of the dungheaps of Tinstinct. One dupes oneself in seeing in the napoleonic massacres the mere egoism of a ferocious man ; the docility of hi^ acolytes is explained by the assassin and the thief always hidden beneath the features of the citizen and the patriot. Prostitution opens an outlet to the he-goats ; w^r offers an outflow to the tigers.
It would be time to put, in ideology, the same determinism upon the two horrors: and a town governed by philosophers would hide its barracks as one removes toward the suburbs the houses of tolerance.
War might be qualified the tolerance of homicide, and recruitment, the registration of ferocity.
The catholic thinker overruling Joseph de Maistre must, in painting an epoch, make of military history an annexe to pornography: that is to say, consider collective slaughter as a manifestation of the filthiest of instincts.
The silliest of men cultivates his field ; next comes the villager, then the townsman, lastly, the national. The one thinks of his potatoes, the other of his commune, the third of his department, the last of his country; they are good beasts, respectable and infinitely useful and whose stupidity is
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graduated a litlle. Alone intelligent, the humanist embraces the whole human horizon ; and above the humanist himself, the mystic bursting the backcloth of earthly phantasmagorias blinds himself perceiving a dawn of infinity. The supreme effort of the intellectual, at all times, but how much more expressly in decadence must bear upon reforming the holy triangle of the True, the Good and the Beautiful.
Rarely does an epoch perceive God under his three angles of refraction: the Renaissance knew Beauty; today Truth appears naked and repulses the adjustments that become her.
Now, let those who would dare to laurel a determinant of grief, a Bonaparte, first spit upon the Gospel. Whoever sows grief upon his road, is a nuncio of hell; Turenne in the Palatinate, Bismarck in Lorraine. The being of light consoles and heals: and that is why all works of force must be despised and their authors cursed.
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