Istar — Joséphin Péladan (1888)
Il achète plusieurs cierges à une femme pauvre qui se tient aux abords de l'église , silencieuse , timide; il va entrer et revient chercher une autre cire.
A peine la porte poussée, il reconnaît la tapisserie d'ex-votos laids, et beaux de foi, et adresse une nasarde intellectuelle à l'adresse de Renan qui niaise ceci quelque part : « Où est la Madone qui a vingt mille exvotos attestant ses miracles comme Rabba-Tanit? »
Il salue la Vierge cérémonieusement par trois , fois, comme un courtisan. Puis, sans se soucier de la distraction qu'il donne aux assistants, s'approche d'une herse : allume et place d'abord un cierge pour le mort très cher; puis pour les chers vivants : un cierge reste à sa main et aucune pointe pour l'enfoncer. Ce cierge, il l'apporte pour M"^^ Istar, celle que la médisance ou la calomnie élève au-dessus des autres, la juive blonde et parfumée, et dans cet ordre d'idées rêveuses où une fatalité le pousse, cherchant à formuler un vœu pour cette inconnue, qui n'a de prestige que celui de mésestime provinciale, il hésite; son bonheur, il est fait si elle est médiocre, sinon il est impossible. Songeur, il va dire pour
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qu'elle soit aimée, mais c'est presque là un souhait de malheur. Voici qu'une cire s'éteint devant lui, il plante la sienne : « Pour qu'elle meure catholique. > Puis, satisfait de ce Verbe, il cherche une pénombre, ramène sur sa tête le pan de son manteau et l'accusé de tant d'immoj^l^'^^és commence sa prière à la Vierge,
LES LITANIES DE NERGAL
Du sein de mon péché, j'exhale une prière imparfaite, tiédie et d'un vol incertain : ma lèvre, encore tachée du vin de l'infamie, balbutie et se tord, indigne de ton nom — Sainte Marie.
Le Seigneur mit sur moi le sceau qui prédestine et dans mon cœur d'enfant la flamme de l'élu.
Les anges, à quinze ans, me soufflaient à l'oreille des conseils de foi, de courage et de beau : et je n'ai, alcyon fouetté par la tempête, rien su redire au Siècle, des grandes visions de mon printemps mystique.
Profane, artiste vain, de formes occupé, mon cerveau fut stérile au Divin et n'a rien engendré de suprême — Génitrice de Dieu.
Je les ai toutes effeuillées, mes roses blanches; je les ai toutes déchirées, mes robes blanches; elles se sont fermées les ailes qui berçaient mon sommeil*
Pour coiffer la tiare du Sar, j'ai coupé un rameau
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de l'arbre redoutable, et quand je sortis de son ombre, fier et sûr de mon exarquat, je pris lors à témoin le Soleil de cette pourpre revêtue. Je rougeoie de honte seulement — Vierge des Vierges.
Me suis-je souvenu du Golgotha plaintif quand cherchant p^r la vie de vulgaires ivresses j'ai blasphémé le jour de mes yeux offusqués? Serai-je pardonné ingrat et oublieux d'avoir frappé ce sol, et voulu de la joie où sont tombés tes pleurs — O mère de Jésus?
Au mur pisan du Campo Santo, quand sonnent les trompettes du dernier jugement, et que ton divin fils implacablement juste ne rend point d'autre arrêt que la muette vue des stygmates soufferts, tu détournes la tête et pleures. Ces larmes laveraient l'iniquité d'un monde; pour la sérénité des doux yeu:t de sa mère, Jésus nous graciera et damnés et pervers, notre salut c'est ton sourire — Mère des Grâces.
Je cherche en ton honneur une expression si noble qu'on ne Tait jamais dite aux choses d'ici bas.
Hélas, nos cœurs et nos jardins ne donnent que des fleurs aux racines de terre — Vierge de pureté.
Tu resplendis si haut et d'une clarté telle que le lys semble impur, à tes pieds : le soleil pâlit devant ta gloire — Mère de Chasteté.
Oh! l'atroce rancœur d'avoir sali son âme, et d'y avoir logé, vicieux hôtelier, ces passantes impures qui laissent après elles le fade hébétement d'un sot péché cursif.
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Oh! l'atroce rancœur de ne pouvoir plus dire : «Je suis un calice d'or, attentif et patient pour recevoir l'hostie de la Lumière, et de sentir en soi comme un sol piétiné par des sabots de foule. Oh ! l'atroce rancœur de se tout «sentir violé — Mère d'inviolabilité.
Noble Isis, cependant, ta nef miraculeuse a surnagé parmi les péchés écumeux : arche sainte où j*ai mis mes rêves et mon destin. Pareil au goéland qui sur nos mers, s'élève, hardi navigateur de Téther sans ^ limites, et qui à grands coups d'ailes coupe les vents • du large, mon culte en ta bonté a plané sur ma vie, Labarum vers le Tibre, et Toison sur l'Argo — O mère intémérable.
L'Amour sanctifié aux roses de ton souffle est monté de nos reins à nos cœurs : et pourtant quel vertige' d'en bas, aux attractions charnelles, et quelle boue sans la douleur — la douleur qui sanit le sexuel immonde et dans le sel des larmes lave la volupté — Mère d'Amour.
L'inneffabilité de votre Conception prosterne nos pensées, éblouies de mystère, et vous resplendissez en terre comme au ciel, reine d,e l'art, reine des anges, chef-d'œuvre du Vinci et du Sanzio^ — et chef-d'œuvre de Dieu — Mère admirable.
Tout ce qui œuvre et qui parture, le poète consolateur et le savant ingénieux vous saluent leur patronne; créer, trouver, c'est vous être dévot — Mère du Créateur.
Votre exemple a fleuri au doux cœur de la femme, - •
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docile aux leçons de votre sainte vie. A l'imitation de Jésus s'ajoute l'imitation de Marie; vous nous avez sauvé du Laid comme du Mal — O mère du Sauveur.
Six gemmes incomparables étoilent vos cheveux; en couronne mystique.
He buys several tapers from a poor woman who keeps to the approaches of the church , silent , timid; he is going in and comes back to fetch another wax.
The door scarcely pushed, he recognises the tapestry of ex-votos ugly, and beautiful with faith, and addresses an intellectual fillip to Renan who says this simpleton's thing somewhere: « Where is the Madonna that has twenty thousand exvotos attesting her miracles as Rabba-Tanit has? »
He salutes the Virgin ceremoniously three , times, like a courtier. Then, without caring for the distraction he gives the congregation, he approaches a hearse-frame: lights and sets first a taper for the very dear dead; then for the dear living: one taper remains in his hand and no spike to fix it upon. That taper he brings for M"^^ Istar, her whom slander or calumny lifts above the others, the blonde and perfumed jewess, and in that order of dreaming ideas whither a fatality pushes him, seeking to formulate a wish for that unknown woman, who has no prestige but that of provincial disesteem, he hesitates; her happiness, it is made if she is mediocre, if not it is impossible. Musing, he is about to say that
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she may be loved, but that is almost a wish of misfortune. Now a wax goes out before him, he plants his own: « That she may die a catholic. > Then, satisfied with that Word, he seeks a penumbra, draws the skirt of his cloak over his head and the man accused of so many immoj^l^'^^ies begins his prayer to the Virgin,
THE LITANIES OF NERGAL
From the bosom of my sin, I exhale an imperfect prayer, lukewarm and of an uncertain flight: my lip, still stained with the wine of infamy, stammers and twists, unworthy of thy name — Holy Mary.
The Lord set upon me the seal that predestines and in my child's heart the flame of the elect.
The angels, at fifteen years, breathed into my ear counsels of faith, of courage and of beauty: and I, a halcyon whipped by the tempest, have known how to tell the Century nothing again of the great visions of my mystic springtime.
Profane, a vain artist, occupied with forms, my brain was sterile to the Divine and has engendered nothing supreme — Genetrix of God.
I have stripped them all of their petals, my white roses; I have torn them all, my white robes; they have closed, the wings that cradled my sleep*
To wear the tiara of the Sar, I cut a branch
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from the redoubtable tree, and when I came out of its shadow, proud and sure of my exarchate, I then took the Sun to witness of that purple assumed. I redden with shame only — Virgin of Virgins.
Did I remember the plaintive Golgotha when seeking through life vulgar intoxications I blasphemed the daylight of my darkened eyes? Shall I be pardoned, ungrateful and forgetful, for having struck this soil, and wished for joy where thy tears have fallen — O mother of Jesus?
On the pisan wall of the Campo Santo, when the trumpets of the last judgment sound, and thy divine son implacably just renders no other sentence than the mute sight of the stigmata suffered, thou turnest away thy head and weepest. Those tears would wash the iniquity of a world; for the serenity of the sweet eye:s of his mother, Jesus will pardon us both damned and perverse, our salvation is thy smile — Mother of Graces.
I seek in thine honour an expression so noble that it has never been said to the things of here below.
Alas, our hearts and our gardens give only flowers with roots of earth — Virgin of purity.
Thou shinest so high and with such a brightness that the lily seems impure at thy feet: the sun pales before thy glory — Mother of Chastity.
Oh! the atrocious rancour of having soiled one's soul, and of having lodged there, a vicious innkeeper, those impure passing women who leave behind them the insipid stupor of a foolish cursive sin.
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Oh! the atrocious rancour of being able no longer to say: « I am a chalice of gold, attentive and patient to receive the host of the Light, and of feeling in oneself as it were a soil trampled by the clogs of a crowd. Oh! the atrocious rancour of feeling oneself all «violated — Mother of inviolability.
Noble Isis, nevertheless, thy miraculous ship has floated above the foaming sins: holy ark wherein I have put my dreams and my destiny. Like the gull that rises over our seas, bold navigator of the ether without ^ limits, and which with great strokes of wing cuts the winds • of the open, my cult in thy goodness has hovered over my life, Labarum toward the Tiber, and Fleece upon the Argo — O mother inviolate.
Love sanctified at the roses of thy breath has mounted from our loins to our hearts: and yet what a vertigo' from below, at the carnal attractions, and what mire without sorrow — sorrow which heals the filthy sexual and in the salt of tears washes voluptuousness — Mother of Love.
The ineffability of your Conception prostrates our thoughts, dazzled with mystery, and you shine forth on earth as in heaven, queen o,f art, queen of the angels, masterpiece of Vinci and of Sanzio^ — and masterpiece of God — Mother admirable.
All that labours and parturates, the consoling poet and the ingenious savant salute you their patroness; to create, to find, is to be devout to you — Mother of the Creator.
Your example has flowered in the gentle heart of woman, - •
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docile to the lessons of your holy life. To the imitation of Jesus is added the imitation of Mary; you have saved us from the Ugly as from the Evil — O mother of the Saviour.
Six incomparable gems star your hair; in a mystic crown.
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